Langsam vertraut und doch immer wieder überraschend, die Ausblicke aus einigen Fenstern der neuen Wohnung: Ein Stück vom See, ganz unterschiedlich je nach Tageszeit oder Wetter. Weite und Schönheit, die mich berühren. Wohltuend aber auch der Blick in die grossen alten Bäume im Garten. Beruhigend, entspannend, wenn ich nur noch grün sehe. Ich kann mich kaum entscheiden, welches mein Lieblingsfenster ist, weiss nicht, ob ich den See oder die alten Bäume schöner finde. Muss ich ja auch nicht.  

Aber eines weiss ich: Ich möchte mich nicht daran gewöhnen. Ich möchte diese kleinen Glücksmomente im Alltag weiter wahrnehmen. Glücksmomente einfach im Vorbeigehen, beim zufälligen Blick aus dem Fenster, beim Betreten eines Zimmers, beim Aufschauen von der Arbeit.  Und ich möchte dankbar sein, dankbar gegen Gott, der mich dies Alltagsglück Tag für Tag erleben lässt. Ob mir das gelingen wird? Ich wünsche es mir.

Wie sieht eigentlich Ihr Alltagsglück aus? Auf Antworten freut sich

Pfarrerin Sabine Gäumann

“Forrest Gump” – einer der ganz grossen Filmklassiker. Einer meiner Lieblingsfilme. Gleich am Anfang dieses an Lebensweisheiten reichen Films steht die berühmte Aussage: “Das Leben ist wie eine Schachtel Pralinen – man weiss nie, was man kriegt.”

Wow! So simpel. Und doch so einleuchtend. Da stellt sich mir die Frage: Wenn das Leben ohnehin nicht oder nur bedingt planbar ist, warum bemühe ich mich denn so sehr um Planbarkeit? Bin ich ein Kontrollfreak? Oje, bitte nicht! Wenn das Leben voller Pralinen steckt, dann auch jeder einzelne Tag – und ich bin einer jener Typen, die am liebsten möglichst schnell in jede reinbeissen, um festzustellen, welche schmeckt. Dadurch soll der Tag resp. das Leben planbar werden. Kontrollierbar. Schmeckt verdächtig nach Illusion …

Ich verrate Ihnen etwas (für den Fall, dass Sie ähnlich funktionieren): Ich werde nicht versuchen, mein Naturell zu ändern. Das klappt vermutlich eh nicht. Aber ich nehme mir vor, die Pralinenschachtel nicht aus den Augen zu verlieren und damit der Gelassenheit eine Chance zu geben. Es ist zumindest ein Versuch wert. Und falls ich damit eher mässig erfolgreich sein sollte (womit ich rechne) – na, dann versuche ich es einfach erneut.

Pfr. Harald Ratheiser

Ich bin auf Geburtstagsbesuch bei einer sogenannt hochbetagten, aber sehr interessanten und geistig hellwachen Frau. Wir kennen uns gut, ich besuche sie regelmässig. Die Gespräche sind anregend, keinesfalls bloss small talk. Im Wohnzimmer steht eine Karte, die ihr eine gute Freundin geschickt hat. Auf der Karte – das Photo einer 1000 Jahre alten Kirche in der Toskana. Im Brief zur Karte steht: In den alten Mauern dieser Kirche ahnt man, was wirklich wichtig ist.

Das spricht mich an. Wir ahnen. Wissen wirkt erratisch. Wissen legt fest. Wissen lässt keinen Ausweg. Ahnen hingegen gewährt uns Spielraum, ist offen, grosszügig, intuitiv.

Die Jubilarin erzählt, sie habe beim Geburtstagsfest in die Runde der Gäste geschaut und gedacht: Da sind doch einige, die ihr besonders nahestehen, die sich kümmern, mit denen sie sich verbunden fühlt. Mir geht durch den Kopf: Sie ahnt, was wirklich wichtig ist.

Es mag vielleicht einfacher sein, zu wissen. Das Leben wirkt dann (scheinbar) eindeutig, klar, unhinterfragt. Nicht selten aber ist das eine Illusion, ein Vortäuschen falscher Tatsachen, ein Möchte-Gern. Mut hingegen braucht es zuzugeben, dass wir oft eher ahnen als wissen. Doch ist gerade das, was wir “bloss” ahnen, genau das, was wirklich zählt im Leben. Wir erahnen Liebe. Wir erahnen Schönheit. Und wir ahnen, dass in beidem Gott aufleuchtet.

Pfr. Harald Ratheiser

Sie gehört zu den ebenso berühmten wie seltsamen Geschichten des Alten Testaments, die Zerstörung von Sodom und Gomorra (1. Mose 19): Gott will die beiden Orte zerstören, “weil das Geschrei über sie gross ist”. Lot aber, seine Frau und seine Familie sollen gerettet werden: “Rette dein Leben und sieh nicht hinter dich, bleib auch nicht stehen … In das Gebirge rette dich, damit du nicht umkommst.” Während der dramatischen Flucht geschieht es: Lots Frau schaut zurück – und erstarrt zur Salzsäule.

Wenn das nicht sonderbar ist. Unzählige Predigten haben schon versucht, den Sinn dieser Geschichte zu erläutern – die Zerstörung, die Salzsäule, das Zurückschauen. Die polnische Literatur-Nobelpreisträgerin, Wislawa Szymborska, hat darüber ein Gedicht geschrieben – aus der Sicht von Lots Frau (Lots Frau, in: Deshalb leben wir, S. 57-58):

Angeblich sah ich zurück aus Neugier.
Ausser der Neugier hätt ich auch andere Gründe haben können.
Ich sah zurück, weil mir die Silberschale leid tat.
Versehentlich – als ich den Riemen festband an der Sandale.
Um nicht noch länger in den gerechten Nacken Lots, meines Mannes, zu blicken.
Aus plötzlicher Überzeugung, er hielte nicht einmal an,
wenn ich stürbe.
Aus Ungehorsam der Demutsvollen.
Auf die Verfolger lauschend.
Gerührt von der Stille, hoffend, Gott habe seinen Beschluss geändert.
Unsere beiden Töchter verschwanden hinter der Hügelkuppe bereits.
Ich spürte das Alter in mir. Die Entfernung.
Die Schläfrigkeit. Leere des Wanderns.
Ich sah zurück, als ich das Bündel zu Boden legte.
Ich sah zurück vor Angst, wohin die Schritte lenken.
Schlangen kreuzten den Weg,
Spinnen, Feldmäuse, Geierküken.
Weder Gutes noch Böses – einfach alles, was lebte,
kroch und hüpfte in Massenpanik.
Ich sah aus Verlassenheit zurück.
Aus Scham, ich hätte zu eilig die Flucht ergriffen.
Aus Lust, jetzt aufzuschreien, umzukehren.
Oder erst dann, als der Wind
meine Haare löste und das Kleid mir nach oben blies.
Ich meinte, man sehe es von den Mauern Sodoms
und lache schallend, einmal und wieder.
Ich sah zurück im Zorn.
Um mich zu weiden an ihrem grossen Verderben.
Ich sah zurück aus allen oben genannten Gründen.
Ich sah zurück ohne eigenen Willen.
Es drehte sich, unter mir knarrend, der Fels nur.
Ein Erdspalt schnitt mir plötzlich den Weg ab.
Ein Hamster trippelte, auf zwei Pfötchen gereckt, am Rande.
Und eben da sahn wir zurück.
Nein, nein. Ich lief weiter,
ich robbte und flog hinauf,
bis vom Himmel die Dunkelheit fiel,
und mit ihr der heisse Kies und die toten Vögel.
Aus Atemnot drehte ich mehrmals mich um.
Wer das hätte sehen können, meinte vielleicht, daß ich tanze.
Nicht ausgeschlossen, dass ich die Augen geöffnet hatte.
Möglich, dass mein Gesicht, als ich hinfiel, zur Stadt zurück sah.

Pfr. Harald Ratheiser

In den letzten Wochen habe ich im “Wort zum Tag” immer mal wieder “Gott” zum Thema gemacht: Ist Gott? Was bedeutet Glaube resp. Vertrauen? Welche Gottesbilder tragen wir in uns? usw. Dabei ist für mich zumindest eines ganz klar: Wenn wir über Gott sprechen ist eine gehörige Portion Bescheidenheit angesagt.

Der berühmte russische Schriftsteller Tolstoi, dem die folgende Anekdote zugeschrieben wird, scheint das verstanden zu haben:

Einst ging der grosse Kirchenvater Augustinus am Meer spazieren und dachte über Gott nach. Da bemerkte er ein Kind, das mit seinem kleinen Eimer Wasser aus dem Meer schöpfte. “Was machst du da?”, fragte Augustinus. “Ich möchte das Meer in meinen Teich schöpfen!” Da lachte Augustinus: “Das wird dir nie gelingen!” Da richtete sich das Kind auf und sagte: “Ich mache es genau wie du: Du willst ja auch mit deinem kleinen Verstand das Geheimnis Gottes verstehen.”

Reden wir über Gott. Fragen wir nach Gott. Denken wir über Gott nach. Aber vergessen wir dabei nicht, dass wir eigentlich gar nichts wissen. Zumal sich die Frage stellt, ob das Denken überhaupt das richtige Gefäss ist, um sich Gott zu nähern.

Pfr. Harald Ratheiser